Sopro do Leste, o que o traz ao ínfimo cemitério meu?
Aviso-te, inda que, de efêmero riso, ei de ser feliz pelo curto período, tranpondo o fluido que escorre de meus olhos.
Sou todo um pecado, uma decepção, estagnado na sublime culpa de vir a ser sempre o mal.
Eu sou mal que invade meu corpo, eu sou mal que exacerba feitios de uma psicose louca e viciada.
Eu sou toda a culpa que transborda em Adão e a maçã.
Eu sou todo só, caminhando na escada retrógrada da solidão.
Ígnea depressão, louvo-te!
És o meu fim.
Adeus!
R.
(O diário de um poeta vencido.)
Concisamente íntimo. Tome como âmago ou deixe cada partícula esvair.
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